Sociedade privada 

A agricultura está matando o homem de fome.

Não estou propondo a igualdade fascista
utopia máxima dos sórdidos.

Todo grande agricultor é um ladrão de comida, 
pois suas "cercas" não deixam os passarinhos 
fazerem a flora florescer.

Propriedade Privada

Tudo que nativo é arrancado
para se plantar qualquer outra coisa
que não nasça ali endemicamente.

E o solo vira deserto e homem se torna desértico,
seco e arruinado.

Mas eu aceito que os urubus venceram a
carne fresca e a futilidade desta covardia
é que tudo isso é só para se comer ovas
de peixes russos e sentir o querosene há
mais de 20 mil pés num jato particular.

A única coisa que não está à venda neste
mundo é a crueldade das crianças com
os animais. Os bichos toleram a dor
porque amam seus donos, e os pais
toleram a crueldade porque seus filhos
não entendem que são cruéis.

Só existe honestidade verdadeira
quando se está pelado, com frio
e com fome porque suas palavras
nesta hora respeitam algo incontrolável
que é o instinto de sobrevivência.

O Café e o Vagabundo

O Café e o Vagabundo

Estou sentado do lado de fora mexendo vagarosamente a colher na xícara de café.
Chove finamente como se Deus chora-se numa cena de cinema em Paris. 

A câmera é lenta, minhas pálpebras estão pesadas, a vida está sem 
sentido prático, à vida não tem direção. 
Não quero ser ordenado para pagar meu café. 
Haja mundo cretino onde não se pode viver de sonhos.

Não me acordem!

Não ligo de usar sapatos furados, uma capa cor de vinho e
um chapéu de 900 anos.

Eu sou um cultivador da imaginação e não entendo nada
de contas e de contadores.

Nunca quis saber de documentos, papéis, arquivos, 
carimbos, questionários, receitas, envios e extravios.
Livrem-me desta vida cretina a qual todos se acostumaram.
Mortos, todos mortos com seus planos de saúde em dia, 
com seus psiquiatras ignorantes sobre a verdade do espírito. 

Eu não entendo a vida, não entendo a morte e nada disso 
me interessa. Eu quero apenas ler, escrever, tomar meu
 café e contemplar a chuva sem ser visto como um 
vagabundo porque desprezo á vida ordinária. 

Estou adoecendo de uma patologia a qual eu chamo de “selftite”, 
algo como alma inflamada. 

Não me pareço com um mendigo, porque eles tiveram
 a coragem de abandonar suas feições sociais virando
 suas costas e barbas para a sociedade do consumo tétrico. 

Eu sou um ególatra, uma abelha que fabrica mel que 
não tem valor no comércio dos homens.
Apesar de ser homem me comporto como uma flor.
Esta doçura a qual me refiro só é percebida pelas crianças 
quando olham para uma sacola vazia e enxergam dentro 
dela todas as coisas lindas.
Mas é apenas imaginação.
A ação de imaginar,
A imagem,
O íman,
A margem.

Eu não me vejo confortável em nenhum lugar, por isso, 
gosto tanto de viajar porque o mundo é minha
 morada e não um lugar para se viver.
Quando estou em movimento sou como 
um barco sem porto e isso me liberta de mim.
Termino meu café enquanto a chuva vai passando

e saio mais uma vez sem pagar a conta.